Шорох шагов по притихшему саду. Настроения

Нет-нет! Я точно не поэт.К тому же стар, чтоб быть поэтом,И рассудителен при этом,И хладнокровен, наконец.Уж на бурлящие словаГляжу я отстраненно трезво,А ум, когда-то острый, резвый,Уже волочится едваЗа рифмой: чувственный накалУж не доходит до каленья,И не течет стихотворенийИз тигля плавленый металл.А формы? — Образы пусты…В них не видать биенье нерва…И я уж не спешу быть первымСредь тех, кто черкает листы.