Невеста новозеландского летчика

Звонок в дверь бесцеремонно разрезал мой сонный туман. Я открыла — и на мгновение забыла, как дышать. На пороге стоял он. Лётная форма — это запрещённый приём, против которого у женщин нет иммунитета, и Вильям об этом знал. Я никогда раньше не видела его таким красивым. Он не тратил время на объяснения, словно это было в порядке вещей: облететь пол-Австралии, сойти с рейса, проехать через весь город и возникнуть на моём пороге. — Ты выглядишь усталой, — констатировал он, и в его голосе не было сочувствия, только решение задачи. — На ферме тебе станет лучше. Поехали. Всю дорогу он держал одну руку чуть выше моего колена. Машина плавно скользила по изгибам ландшафта. Электричество пульсировало между его ладонью и моей кожей, легко прошивая тонкую ткань платья. С каждым километром ток расходился по телу, а затем стал заполнять и всё пространство салона. Я смотрела на убегающую вдаль дорогу и ловила себя на мысли: пусть она не заканчивается. Пусть этот путь зациклится в бесконечность.