Тем не менее

Перед вами – книга. А в ней – стихи, стихотворения, стишки, картинки (что за книга без картинок?) и дневники, которые совсем или почти не дневники. Автор этого всего я – восьмилетняя, пятнадцатилетняя, двадцатилетняя и разная другая Маша Крупеникова. Эта книга – не о боли. Она о том, что остается, когда боль уже не имеет значения. Здесь нет порядка. Только беспорядок. Она про то, как научиться в нем жить. Про то, как найти в этом хламе что-то ценное. Может быть, даже – себя.